Владимир Ступаков

Ольга толкнула дверь палаты и шагнула внутрь, с трудом удерживая в руках две тяжёлые сумки. Она чуть запыхалась от подъёма по лестнице – лифт снова не работал, – но лицо её светилось тёплой улыбкой. – Ну, как ты тут? – спросила она, оглядывая палату. – Не скучаешь? Митя лишь недовольно покосился в её сторону. Он сидел, ссутулившись, и осторожно баюкал загипсованную руку, будто пытался унять ноющую боль. – Тебе лишь бы поиздеваться, – пробормотал он обиженно, опустив глаза. Ольга поставила сумки на стул, подошла к сыну и строго посмотрела на него. В её взгляде читалась не столько злость, сколько тревога, которую она изо всех сил старалась скрыть за напускной суровостью. – Я говорила тебе не кататься по той дороге? Говорила, – повторила она, слегка повысив голос. – Что мы теперь имеем? Ты в больнице, велосипед всмятку, водитель уехал, будто его никогда и не было. И вообще, ты ещё легко отделался. Митя смущённо поёрзал на кровати. Ему было неловко от того, что мать так переживает, да и са