январский вечер. весна не пишет.
сугробы лезут во двор, на крыши.
и только желтый - здесь явно лишний,
что пляшет в окнах чужих квартир.
бесцветный город бесцветных судеб,
так было, есть и, наверно, будет,
ведь каждый лезет в отряды судей,
чтоб пальцем тыкать в "прогнивший" мир.
плохой политик, сосед, бухгалтер,
зарплату вновь недодали в марте,
рожден не там, где хотел на карте,
в Египте снова полно акул.
менять же что-то никто не хочет,
ведь дырку проще заклеить скотчем,
поныть бутылке, поплакать ночью,
со злостью пнуть безобидный стул.
когда-то ж должен прийти спаситель,
какой-то гений, народный мститель,
неважно кто: НЛО, целитель,
но будет мудр он и в