Некогда кирпично-красные дома казались тем плащом, под которым можно
укрыться от летнего дождя, это было место, где всегда тебя ждал пряный
аромат домашней стряпни и приятный сердцу уют. Эти дома были чем-то
большим, чем просто здания. Это был целый альбом, в котором свет в
каждом окне – новая страница, новая история, новая жизнь.
Сколько жизни было в этих домах! А сколько любви было в улицах!
Казалось, забредешь на бульвар Пушкина в сумерках, сядешь на одну из
лавочек под деревом, закроешь глаза и… По телу пробегает едва ощутимая
дрожь, которая тут же исчезает, словно играя в прятки, а на лице
появляется еле заметная улыбка, и ты вдыхаешь полной грудью этот аромат
после весеннего