Ольга Булычева (Шевелина)

– Людмила, да перестань ты дуться, как подросток, – голос Андрея прозвучал устало из кухни. – Решение принято. Папа сказал, что Ольга переезжает к нам в следующую субботу. В её квартире ремонт, да и одной ей сейчас тяжело. Я стояла у окна, сжимая ладонями подоконник так, что кости белели. Тот же подоконник, который я мыла каждую субботу все пятнадцать лет нашей здесь жизни. За стеклом серел октябрьский вечер, дождь размазывал по асфальту огни фонарей. Где-то внизу хлопнула дверь машины, кто-то бежал под зонтом к подъезду. Обычная жизнь. Чужая жизнь. – «Тяжело», – тихо повторила я. – А мне, Андрей, разве легко? Ты хоть раз спросил? – Да что тебе тяжелого? – он вышел из кухни, вытирая руки полотенцем. На лице его застыло недоумение, почти искреннее. – Комната у нас свободная, Катя в университет поступила, живет в общежитии. Ольга поживет месяц-другой, пока у неё ремонт закончится. Ты же не откажешь родной сестре мужа? Я обернулась к нему. Пятьдесят семь лет, инженер с тридцатилетним стаж