Родной деревни нет уже на свете. Заборов перекошенных горбы. В пустых сенях гуляет сиплый ветер И выметает время из избы. В морщинах бревен – пыль иного века. Какие здесь гремели облака! С войны вернувшись, гармонист-калека Одной рукой растягивал меха. И пел ведь, пел. И радости-печали Любой избе хватало на судьбу: И люльки, словно лодочки, качали, И провожали ближнего в гробу. И бабушка, и мама – молодые. И песни – не удержит соловей. Какие здесь черемухи льняные! Какие искры на глазах коней! Мы жили не богато, не убого. И та, что улыбнулась мне тогда, Так пристально смотрела на дорогу, Которой уходил я навсегда. И все ушли… Кто в города, кто в землю. Нашли себе загаданн