Галина Кильневая (Болгова)

- Ты опять надела эту серую мешковину, - сказал Виктор, не поворачиваясь. Он стоял у зеркала в прихожей и поправлял галстук, узкий, тёмно-синий, с едва заметной полоской. - Я же просил. Просил нормально одеться. Галина Сергеевна Морозова стояла у вешалки и застёгивала пуговицы на пальто. Пальто было серым, немного мешковатым, с потёртыми обшлагами. Ей пятьдесят четыре года, ему шестьдесят один. Живут в Екатеринбурге, на улице Белинского, в квартире, которая числится на ней. Женаты двадцать восемь лет. - Я нормально оделась, - сказала она. - Нормально, - он наконец обернулся, смерил её взглядом с головы до ног и чуть скривил губы. - Галь, там будут люди. Серьёзные люди. Ты понимаешь, что я имею в виду? - Понимаю. - Тогда почему ты в этом? Она не ответила. Взяла сумку, маленькую, строгую, тёмно-бордовую, и проверила замок. - Я спрашиваю, - повысил он голос, не зло, но с той особенной интонацией, которую она знала наизусть. Интонация хозяина, который устал объяснять прислуге очевидное. -