Игорь Иванов

Ресторан «Элегия» был слишком пафосным для простой встречи родителей. Хрустальные люстры отбрасывали на стены холодные блики, а тяжелые бархатные портьеры казались здесь единственными хранителями тишины. Ольга почувствовала это с порога — показная, давящая роскошь. Она поправила скромную шелковую блузку, ее рука на секунду коснулась маленькой броши из фианитов — подарка дочери на прошлый день рождения. За столиком у окна их уже ждали. Тамара Степановна, мать жениха, сидела, выпрямив спину, как будто на троне. Ее лакированные ногти медленно барабанили по белоснежной скатерти. Рядом, словно тень, располагался ее муж, Сергей Петрович, с усталым взглядом, устремленным куда-то в окно. Их сын Максим нервно улыбался, вставая навстречу Анечке. — Наконец-то, — голос Тамары Степановны прозвучал сладко и в то же время пронзительно, как лезвие ножа, разрезающего воздух. — Мы начали уже думать, что вы заплутали. В нашем районе, знаете ли, улицы запутанные, особенно для тех, кто редко здесь быв