Ида Давтян (Хачатрян)

Слова «лишняя тарелка» врезались в тишину гостиной, как нож в натянутую бечёвку. Валерия застыла с салатницей в руках, ещё не понимая, что именно не так в обычной просьбе свекрови. На стеклянном столе белела скатерть с серебряной вышивкой — подарок Галины Аркадьевны, женщины, которая всегда подчеркивала: вкус — это вопрос воспитания, а не достатка. «Лера, убери одну тарелку. Не нужно столько», — повторила свекровь чуть громче, повернувшись к ней с тем самым снисходительным выражением, будто объясняет элементарное правило младшей служанке. — Которую? — Лера попыталась говорить ровно, хотя уже догадалась. — Ту, что напротив тебя. Для твоей… мамы. Лера поставила салатницу на стол, чувствуя, как ложка звякнула громче, чем хотелось бы. За спиной Галины Аркадьевны мелькнул отражённый в зеркале муж — Сергей, одетый с иголочки, как всегда. Он делал вид, что возится с гирляндой, но по тому, как натянулась линия его спины, было видно — услышал каждое слово. Лера глубоко вдохнула. — Мама уже в пу