Пётр Яковлевич Ляханов

Артём ненавидел это место всей душой. Он стоял на крыльце старого деревенского дома, засунув руки в карманы куртки, и смотрел, как серое, низкое небо сочится мелким, противным дождём. Вокруг — ни души. Только мокрая трава, голые ветки деревьев да далёкий, унылый лай собаки где-то за огородами. Месяц назад он жил в Москве. В нормальной квартире, с нормальным интернетом, с друзьями, с которыми можно было зависать в «Доте» до двух ночи. А теперь — здесь. В этой дыре, которую его мама называла «родовым гнездом», а он про себя — «ссылкой в Сибирь». Мама уехала в командировку на три месяца, во Вьетнам, извинилась и сказала: «Сынок, потерпи. Поживёшь у бабушки, воздухом подышишь, отдохнёшь от города». Бабушка — это Вера Ивановна, которую Артём видел последний раз лет пять назад, когда был совсем мелким. Она встретила его на станции, обняла крепкими, сухими руками, и в её глазах стояли слёзы. Артём тогда подумал: «Ну вот, сейчас начнётся — сюсюканье, пирожки, сказки на ночь». Но ошибся. В