Юрий Купцов

Ноябрь в этом году выдался гнилой. Небо над трассой висело низкой грязной тряпкой, а стеклоочистители старенькой «Шкоды» уже час вели неравный бой с мокрым снегом. В салоне пахло дешевым ароматизатором «Елочка» и въевшимся табаком. Полина Андреевна прижалась лбом к холодному стеклу. Ей было сорок два, но сегодня она чувствовал себя на все сто. Неделя в областном управлении высосала все соки: итоговая коллегия, разнос от начальства, кипы бумаг. Она специально не взяла служебную машину. Хотелось исчезнуть. Снять китель с тяжелыми погонами полковника юстиции, надеть бесформенный пуховик, натянуть шапку на глаза и просто ехать к маме в деревню, где печка и домашние плюшки. Водитель, сутулый мужичок лет пятидесяти по имени Михаил, всю дорогу молчал. Только иногда тяжело вздыхал и крестился, проезжая мимо церквей. Впереди, сквозь серую морось, проступили огни стационарного поста ДПС. Михаил напрягся. Полина заметила, как он до боли вцепился в оплетку руля. Он сбросил скорость. — Чего крадем