Вера Черткова

Молния на чемодане заела. Зубчик застрял в ткани, намертво вцепившись в дешёвую подкладку. Я дёрнула раз, другой. Бесполезно. — Ну что ты копаешься? — Вадим стоял в дверном проёме, прислонившись плечом к косяку. В одной руке у него был стакан с виски, в другой — телефон. Он даже не смотрел на меня, листал ленту новостей. — Такси ждать не будет. Хотя... у тебя же нет денег на такси. На автобусе поедешь? Я выпрямилась. Спина затекла. Последние полчаса я провела на коленях перед раскрытым чемоданом, пытаясь утрамбовать в него восемь лет жизни. Получалось плохо. Восемь лет — это слишком много для сорока литров объёма. — Я вызову такси, — тихо сказала я. Вадим хмыкнул. Этот звук я знала наизусть. Смесь пренебрежения, жалости и скуки. — На какие шиши, Лена? На те, что я тебе давал "на шпильки"? Или мама прислала пенсию? Он сделал глоток, лёд в стакане звякнул. Красивый звук. Дорогой. Хрусталь "Богемия", который нам подарили на свадьбу мои родители. Виски — двенадцатилетний, который Вадим куп