Родные, как правило,
разбросаны по городам.
К ним летят письма о грустном.
Как в буквы ночами, в мертвый экран
мы учились вкладывать чувства.
Они далеко, друг, у другого причала.
И вокруг все внезапно сделалось тише,
но как бы громко сердце твоё не стучало,
они не услышат.
Искать их в толпах глазами нет смысла, поверь,
это давно известно.
И когда за ними закроют бетонную дверь,
помни, родные останутся в песнях.
Воспоминания рвут тебя в клочья,
и каждое слово наносит удар.
Я ведь сам в этом мире счастлив не очень.
Меня, как и всех обдает плесками
от боли утрат.
И капли падают неслышно с глаз,
просто память держит на повторе разлуку.
Это не слёзы. Это осколки тех фраз,
что мы не сказал