Сергей Литвинов

Донские степи, июль 1942 года. Воздух дрожит от зноя, а на зубах скрипит пыль пополам с горьким привкусом поражения. Это было страшное время. Душное, липкое лето, когда казалось, что само солнце выжигает надежду. Силы Степного и Воронежского фронтов откатывались к Сталинграду. В сводках это называли «выравниванием линии фронта», а на деле — это было сплошное, изматывающее отступление, местами похожее на бегство. Пыль стояла столбом до самого неба, скрывая горизонт, а в этой серой пелене брели люди, оглушённые грохотом и усталостью. Командир сапёрного взвода, чьи воспоминания легли в основу этой истории, шёл в арьергарде. Их задача была страшной и простой — минировать отход. Ставить смертельные ловушки на родной земле, которую приходилось отдавать врагу. Мимо них, шаркая подошвами по сухой земле, проходили отставшие части. Самые измотанные, самые «битые». Человек у завалинки Среди этого бесконечного людского потока, пропитанного запахом пота и махорки, командир запомнил одного мужич