Лариса Стратилова

Я сидела на кухне, уставившись в пустую чашку из-под чая. На столе — крошки от утреннего тоста, которые я так и не убрала. В раковине — пара тарелок, которые я собиралась помыть, но всё откладывала. За окном шёл дождь, и его монотонный шум только усиливал тоску, которая поселилась в груди. Муж, Игорь, пришёл с работы позже обычного. Скинул ботинки у двери, даже не поставив их на полку, и, не глядя на меня, бросил: — Лен, поговорить надо. Я напряглась. Его тон был таким… холодным, деловым. Словно он собирался обсуждать счёт за коммуналку, а не что-то важное. Я отложила телефон, в котором листала ленту, и посмотрела на него. — Что случилось? — спросила я, стараясь не выдать дрожь в голосе. Он сел напротив, сложил руки на столе и вздохнул. Этот вздох я знала. Он всегда так вздыхал, когда собирался сказать что-то, что мне точно не понравится. — Я устал, Лена. Устал от всего этого, — он обвёл рукой кухню, будто она была виновата во всех его бедах. — Дома бардак, пыль везде, ужина нет. Ты на