любая боль становится вчерашней,
но ежегодно в середине лета
бросается с водонапорной башни
очередная юная Джульетта.
а где-то пролетают поезда –
маршрутом – в Никуда из Ниоткуда.
так жизнь проходит – в ожиданье чуда,
которого не будет никогда.
и я спешу – по паутине улиц,
лечу на свет с энтузиазмом мотылька.
а в небе – как набор китайских блюдец –
плывут и пропадают облака…
У каждого свои проблемы, свои недостатки, свои ностальгические моменты, свои рубцы на сердце и люди по которым они скучают. У каждого своя жизнь, своя история, своя драма, своя игра.