Ему было тридцать пять. Он был топовым свадебным фотографом города.
Его график был расписан на полгода вперёд. Ценник — космический.
Но он ненавидел свою работу.
Он ненавидел этих пластиковых невест, которые больше думали о том, как платье будет смотреться в Инстаграме, чем о женихе.
Он ненавидел женихов, которые уже на банкете напивались и лезли целоваться к свидетельницам.
Всё это было фальшью. Глянцевой, дорогой, приторной ложью.
Кирилл был циником. Он знал: 80% этих пар разведутся через год. Но он продавал им сказку.
В тот вторник у него был выходной. Но позвонил старый знакомый.
— Кирюх, выручай. Там пара... бюджет небольшой. Но очень просили. Им отказали три фотографа, потому ч