Вячеслав Курдюмов

Напряженную тишину операционной разрезал властный голос Кирилла Орлова: — Давление падает. Семьдесят на сорок. Адреналин внутривенно, сейчас же! Его слова прозвучали как выстрел. Холодный свет хирургических ламп отражался в каплях пота, стекавших по его вискам. Пальцы, затянутые в стерильные перчатки, замерли в сантиметре от обнаженного сердца пациента — трепетного комка мышц, который вот-вот мог остановиться. — Кирилл Владимирович, возможно, уже пора… — робко начала анестезиолог. — Нет! — резко оборвал ее Орлов. — Слишком рано сдаваться. Мы еще поборемся. На столе лежал Артем Сергеевич Морозов, сорокапятилетний слесарь городского завода. Всего четыре часа назад его доставили с обширным инфарктом, а теперь его грудь была раскрыта, словно книга, и Кирилл читал в ней историю отчаянной борьбы за жизнь. — Кровоток постепенно восстанавливается, — прокомментировала Ольга Степановна, старшая операционная сестра, не отрывая взгляда от мониторов. — Но показатели все еще критичны. Кирилл молча к