наталья финогенова

Жара в городе стояла такая, что асфальт под ногами становился мягким, как пластилин. Воздух дрожал над крышами машин, пахло раскаленным металлом, пылью и безысходностью. Артем стоял на балконе их съемной «двушки» на девятом этаже, курил и смотрел на бесконечную пробку внизу. Гул моторов не стихал даже ночью. Снизу, с детской площадки, доносились пьяные крики местных маргиналов, а соседи за стеной, кажется, снова решили выяснить отношения с помощью метания посуды. — Тём, иди ужинать, — позвала с кухни Лена. Голос у неё был усталый, тусклый. Он затушил сигарету, вошел в душную кухню. Лена сидела над тарелкой с макаронами и бездумно крутила вилку. Под глазами тени, плечи опущены. Ей было всего двадцать восемь, а выглядела она так, будто тащит на себе груз прожитых лет сорока. — Я больше не могу, — тихо сказала она, не поднимая глаз. — Я так не могу, Тём. Этот шум, эта вонь… Я сегодня опять полчаса парковку искала. А на работе шеф орал… Артем подошел, обнял её за плечи. Он знал, о чем он