Есть свои люди, а есть чужие. И не то что бы
чужие, просто не свои. Со своими даже молчать легко, и приятно! У своих ладошки
теплые, и от прикосновения бьет током. Со своими смеешься по-другому, и
плакать, при своих, не стыдно. Своих можно узнать по прикосновению, и по
запаху. Некоторых, зная много лет, не назовешь своими. Не знаю почему, просто
не назовешь. Они чужие. Вроде и красивые, и веселые, и общего много, но чужие.
Не спокойно, не уютно рядом. И забываются чужие легко. А своих не забываешь,
они всегда в твоем сердце всегда !