Саша Татаринцев

— Всё, приехали. — Водитель фуры выскочил из кабины и затоптал окурок. Мотор чихнул последний раз и замолчал. Под брезентом полуприцепа лежало двенадцать тонн помидоров, которые через четыре часа должны были стоять в холодильниках крупной сетевой компании. Фура встала прямо на рампе овощебазы, перегородив выезд всем остальным. Борис Аркадьевич, хозяин базы, метался возле капота. Рядом толпились механик, двое шоферов и приглашённый слесарь — мужик в кожаной куртке, с золотой цепью на запястье. — Серёга, ну что там? — Директор схватил слесаря за плечо. — Движок заклинило, электроника полетела. Только эвакуатор и переборка. Часов десять минимум. — У меня контракт на кону! Один срыв — и всё, конец мне! Слесарь пожал плечами и полез в карман за табаком. Водитель уставился в телефон. Борис Аркадьевич заорал на механика, на шофёров, на всех сразу — обвиняя в том, что прохлопали, не следили, что вечно всё на него валится. Петрович шёл с метлой от дальнего склада. Старый ватник, резиновые сапо