Наталья Костина

Когда я вызвала полицию на пасынка, муж посмотрел на меня так, будто я убила человека. А я просто защищала наш дом. Мы с Олегом переехали в деревню год назад. Мне сорок восемь, ему пятьдесят два, оба из неудачных браков, двенадцать лет прожили вместе в городе — счастливо, без драм. Дети выросли, разъехались, работу я могу делать удалённо. Решили: хватит, пора дышать. Дом достался от моего деда — крепкий, деревянный, в девяноста километрах от областного центра. Родители на новоселье подарили новую печь. Триста тысяч стоила, с изразцами, настоящая красота. Для них, пенсионеров, деньги огромные. — Пусть у вас тепло будет, доченька, — гладила мама белый бок печки. — Это ведь сердце дома. Олег ходил вокруг неё счастливый, дрова колол с утра до вечера. Обустроил себе мастерскую в сарае, перевёз туда токарный станок — тяжеленный, советский, ещё в молодости на нём учился. Мечтал с деревом работать, резать, точить. У него руки золотые, любой механизм чувствует. Первый месяц был как в сказке. Я