♥♪♥ Svetlana♥♪♥

Иван Ильич всегда считал, что у дороги есть свой голос. Не тот шум мотора, к которому привыкаешь за сорок лет за рулем, и не свист ветра в боковых зеркалах. Это было что-то другое — низкая, едва уловимая вибрация, которая поднималась от асфальта, проходила через огромные колеса тягача, через рулевую колонку и отзывалась где-то в груди. Сегодня этот голос был печальным. Или, может быть, это просто самому Ивану было грустно. Кабина его огромного тягача, который он ласково называл «Ласточкой», была его домом, его крепостью и его единственным верным другом на протяжении последних пятнадцати лет. Внутри пахло старой кожей, крепким чаем с бергамотом и немного — соляркой, запахом, который въедается в кожу дальнобойщика навсегда. На приборной панели не было фотографий, только маленький деревянный образок, подаренный покойной женой много лет назад, да вытертая плюшевая собачка с одним глазом — талисман, найденный им на стоянке в далекой молодости. Иван Ильич посмотрел на одометр. Цифры, казал