Родной, нам до сих пор не по себе... И сердце разрывается на части, мы так скучаем, милый дядя, по тебе, но не вернуть стихам былого счастья... Я до сих пор кричу: " За что? За что смерть разлучить посмела?" Но не ответит мне никто, лишь снег рисует белым мелом!