Всё вдруг покрывается какой то кобальтовой краской, сквозь которую еле можно разглядеть силуэты,что мельтешат вокруг. Люди то и дело приходят в жизнь, пачкают пороги следами синего цвета,а затем просто уносятся в сторону, раскрашивать чьи то заборы другим переливом. Так и течет время, так и уносится пассатом,и лишь самое нежное и легкое остаётся в виде размытых слоистых капель на ладонях. Все мечты и цели собираются в фарфоровый сосуд и с шумом падают на бетонную плиту. Итоги. Ты в третий раз склеиваешь вазу, режешь пальцы о края былого совершенства, но отныне всё более глубже понимаешь всю прелесть кобальтовой росписи и таинство белоснежного полотна глянца.