Я не был на войне. Ни той, ни этой. Я в танках не горел. Не мерз в снегу. Не грел я губ трофейной сигаретой, не целовался с пулей на бегу... Я знаю о войне по старым фото, по письмам, потемневшим в беге дней, и по словам, неловким отчего-то, что довелось услышать как-то мне.
А в тех словах – война была другая. Не за Победу, не за Отчий кров. В ней каждый жил, себя оберегая от пуль шальных, дождей и дураков. В ней каждый жил. От ночи и до ночи. Ел, пил, ругался, взводных матеря, тащил свой воз, посильный, и не очень, и лозунгам не сильно доверял.
В такой войне консервов лишних банка ценилась много выше, чем медаль, и умереть под гусеницей танка там не старались - жизни было жаль.
Война