Светлана Кузьмина

Андрей умер внезапно. Сердце. Ему было всего сорок три. Врачи потом скажут – обширный инфаркт, шансов не было. А я до сих пор не могу понять, как это возможно. Ещё утром он пил кофе на кухне, ворчал, что я опять положила мало сахара. А к обеду его не стало. Меня зовут Марина, мне тридцать девять. С Андреем мы прожили одиннадцать лет. Детей у нас не было – не получилось. Сначала откладывали, потом лечились, потом смирились. Он говорил, что я для него – всё. Что ему больше никто не нужен. Я верила каждому слову. На похороны пришло много людей. Коллеги Андрея, его друзья, дальние родственники. Я стояла у гроба, принимала соболезнования и чувствовала себя так, будто это происходит не со мной. Как в тумане. Голоса доносились откуда-то издалека, лица сливались в одно пятно. А потом я увидела её. Женщина стояла чуть в стороне от толпы. Лет тридцать пять, может, чуть больше. Тёмные волосы, собранные в хвост. Простое чёрное пальто. А рядом с ней – двое детей. Мальчик лет двенадцати и дево