Виктор Малышев

— Собирай свои вещи, Лида, я больше не намерена это терпеть! — звонкий голос Марины разрезал тишину квартиры, как острый скальпель. Она стояла посреди кухни, сжимая в руках пустую упаковку от дорогого швейцарского сыра, который купила вчера специально для детского завтрака. — Что ты кричишь на меня с самого утра? — лениво отозвалась Лидия, даже не повернув головы. Она сидела за столом в махровом халате Марины, который взяла «на время», и неторопливо помешивала ложечкой кофе. — У меня давление с утра подскочило, а ты тут устраиваешь истерику из-за какого-то куска еды. — Это не просто кусок еды, Лида! — Марина сделала шаг вперед, ее пальцы дрожали от негодования. — Это был завтрак моих детей. И это мой халат. И это мой дом, в котором я уже месяц не могу найти себе места! — Ой, подумаешь, дети, — фыркнула гостья, наконец соизволив взглянуть на хозяйку. — Кашу поедят, полезнее будет. А халат... Ну, мне холодно было. Мы же родня, Марина, зачем так мелочиться? Ты всегда была такой прижимисто