— А почему тесто живое? — спрашивала пятилетняя Лиза.
— Потому что дышит, — отвечала Нюра, не отрываясь от работы. — Вишь, как пузырится? Это оно радуется, что в печку скоро. Странное, да? Радоваться огню.
Лиза не понимала тогда. Теперь — понимала.
Она стояла на обочине разбитой просёлочной дороги, прижимая к груди четырёхлетнего Митьку. Автобус уехал, выплюнув их в серые февральские сумерки, и теперь вокруг была только тишина — та особенная деревенская тишина, в которой слышно, как скрипит снег под чужими шагами за три двора.
Митька не плакал. Он вообще почти перестал плакать за последние полгода — научился. Только смотрел своими тёмными, не по-детски серьёзными глазами, и Лиза каждый р