Елена Клименкова

В пятьдесят семь лет Ольга Юрьевна наконец-то достигла того состояния, которое называла «от меня все отстали». Её однушка в спальном районе была настоящим манифестом независимости. Обои в цветочек, которые она выбрала сама, не советуясь с мужем (бывшим), тридцать два горшка с орхидеями и полная свобода действий. Хочет — ест на ужин морковные палочки под сериал, хочет — заказывает пиццу в два часа ночи и не чувствует при этом вины. У Ольги была работа, две верные подруги и четкое убеждение: ужчин лучше всё-таки держать под контролем. А потом в её жизни возник Тимофей. Появился он классически — через общих знакомых на юбилее бывшей коллеги. Тимофею было шестьдесят три, и он выглядел как ожившая реклама пенсионного фонда здорового человека. Подтянутый, седовласый, с крепким рукопожатием и взглядом человека, который точно знает, где у него лежит заначка. — Ольга, а вы знаете, что у вас в районе воздух не очень, — басил он, подкладывая ей на тарелку лучший кусок заливного. — Вот у меня в