# Самаэль
Костлявыми пальцами, смерть - она же время, переворачивает мелко исписанные странички толстой потрепанной книги, лежащей у неё на коленях, и внимательно вчитывается в содержимое, изредка поправляя падающий на иссохшие глазницы дряхлый капюшон.
Она не знает, кто она и откуда. Не понимает, кем и для чего принуждена здесь сидеть и читать эти маловразумительные строки. Она не понимает, зачем это делает. Да её это и не интересует, она просто делает то что должна, то к чему предназначена.
Вот она - очередная книга, очередная жизнь. На этот раз особенно толстая и тяжелая. Смерть тяжело вздыхает в предвкушении этой изнурительной и кропотливой работы, и привычным жестом подцепив пожелтев