Сижу вечером у окна, чай остывает в кружке, а в голове крутится один и тот же вопрос. Что движет человеком, который, как попугай, повторяет чужие мысли, чужие жесты, чужие жизни, стараясь лишь слепить из них свой, будто бы «идеальный» слепок? Не просто повторяет, а с каким-то остервенением пытается сделать это «лучше». Будто жизнь — это соревнование в подражании, где главный приз — иллюзия превосходства.
Мне кажется, в основе этого лежит страшная, всепоглощающая пустота. Не внутренний мир, а его полное отсутствие. Как будто внутри — тихий белый шум, и чтобы заглушить этот ужасающий звук ничто, человек начинает копировать внешние шумы. Чужие успехи, чужие вкусы, чужие амбиции. Он не творит,