ВЛАДИМИР Башков

Лес в тот год стоял сухой, как порох. Дождей не было с начала июля, а сейчас уже наступил август, и каждая искра могла обернуться бедой. Местные мужики только головами качали: «Гореть будем, чует моё сердце». Но для тех, кто приезжал сюда из города на лихих внедорожниках с дорогими ружьями в багажнике, лес был всего лишь декорацией. Местом, где можно нажать на курок и почувствовать себя хозяином жизни. Дмитрий приехал в эти края с одним желанием — добыть волка. Он был молод, богат, привык получать то, что хотел. Отец подарил ему на тридцатилетие путёвку на охоту в частные угодья, и Дмитрий решил: возьмёт не лося, не медведя — возьмёт волка. Серого, хитрого, неуловимого. Чтобы повесить шкуру в кабинете и рассказывать друзьям, как он выслеживал зверя, как шёл по следу, как наконец нажал на спусковой крючок. Егерь, местный старик по имени Егорыч, встретил его на окраине деревни. Смотрел исподлобья, молчал. Ружьё у Дмитрия было дорогое, иностранное, с оптическим прицелом. Егорыч на него