Роберт Грамс

Купола уложены на совесть, В сотах ранцев дремлют строп жгуты. Тело предвкушает невесомость, И сопротивление высоты. Мы уходим в небо рано, рано, Что бы сон любимых не спугнуть. Как с экрана в зал, мы из тумана, Налегке выходим в звёздны...