Дмитрий Сажаев

— Ты вообще соображаешь, что несёшь? — Ольга смотрела на бывшего мужа так, будто он только что предложил ей подарить ей миллион. — У тебя крыша поехала окончательно? Игорь стоял в прихожей, которую сам же когда-то обкладывал плиткой. Итальянской, между прочим. За свои деньги. Руки в карманах куртки сжимались в кулаки — привычка, когда накрывало. — Я три года вкладывался в эту квартиру! Три года! — он шагнул вперёд, но Ольга даже не дрогнула. — Ванную переделал, кухню, балкон застеклил. Ты хоть представляешь, сколько это стоило? — Представляю, — она скрестила руки на груди. Свитер серый, мешковатый, тот самый, который он терпеть не мог. Специально надела, наверное. — Но квартира моя. Была моей до свадьбы, останется моей после. Игорь прикрыл глаза. Дышать. Просто дышать, чтобы не наговорить лишнего. Терапевт советовала считать до десяти в таких моментах. Но терапевт не знала Ольгу. Не знала, как она умеет вывести двумя словами. — У меня ребёнок, понимаешь? Младенец! — голос предательски