На цыпочках, неслышно, чуть дыша,

Вуалью серой закрывая просинь,
Листвою золотистою шурша,
В плаще дождя вошла в мой город осень.
И, как художник любит свой мольберт,
Дождливый балахон по улицам таская,
Дома окрасила в любимый мокрый цвет,
Другие краски дождиком смывая.
Листвы причудливый срывая сарафан,
Себе под ноги стелет бука-осень;
Деревья, ёжась, прячутся в туман,
Стыдливо ветви одеянья просят.
Шагает осень тихо, чуть дыша,
Грибки зонтов прохожих поливая.
На цыпочках, печально, не спеша,
Вуалью серой город покрывая.
Татьяна Рускуле