Ну вот и все окончилось. Пора.
Наш "МИ" взмывает прочь с площадки,
Мы возвращаемся, но не кричим "Ура!",
И застывает дождь в глазной сетчатке.
Мы все молчим и смотрим в потолок,
А у окошка плачет "Божья Матерь",
В устах у ее трепещет слово"рок",
Как то вино пролитое на скатерть.
В объятьях неба, гор и пустоты,
Нам видится яснее и яснее.
Без боли погребальные костры,
Летящие в ночи свинца быстрее.
Сквозь сон шумят винты, они как шепот,
Любимой женщины с алеющим рассветом,
Как грома в поле удаленный рокот,
Живых колосьев воздуха и света.
Летим домой. Встречайте сыновей.
На девять грамм всего осталось чести.
Ну здравствуй мама. Обними скорей!
Ведь я сам не могу - ведь я "груз 200"