Сижу один в холодном доме,

Один с тоскою на пиру.
А за стеклом на небосклоне,
Снега танцуют на ветру.
Мир непригляден, бесприютен,
Все будь-то спит и лишь ветра,
Стуча в луну как в старый бубен,
Кружатся в пляске до утра.
Смешались в кучу снег и звезды,
Деревья, улицы, дома.
А утром нет метаморфозы.
Конец тоски, пришла зима.
А. Весновский.