Человек состоит из словесной трухи. Из неясной тоски, что питают стихи. Из прочитанных слов, из написанных слов. Из когда-то так смело сожженных мостов.
Человек состоит из неправильных рифм. Из размеров неточных, растущих внутри. Из своей высоты, что живет в нем, пока он умеет в надежду слагать облака. Из величия замыслов и пустоты. Из последней и самой правдивой черты.
А еще человек из любви состоит, И когда ее нет, остальное – болит.