Тамара Мелихова

– Надька, посмотри, влезешь в плащ? Дочка похудела после родов, вещи раздает, – спрашивает Филипповна, устало вздыхая и расстегивая грязный, в пятнах халат. – Не знаю… – ошарашенно моргаю я. – А почему вы мне… предлагаете? Может, Татьяна Андреевна или… – Они померили, Андреевне он велик. У тебя же пятьдесят четвертый? Она бросает халат в большой, синий бак для грязного белья и выходит из подсобки, а я… Замираю возле зеркала, улавливая отражение чужой, незнакомой мне женщины… Белый халат с пятнами от фарша и грязными разводами, волосы, спрятанные под колпак, отекшее лицо с темными кругами под глазами и вторым подбородком… «А ты разве не знала, какая ты, Надя?», – спросите вы. Да, я раздобрела после родов, но не думала, что настолько! Как я еще не усмехнулась в ответ на предложение Филипповны? Не высмеяла ее. Это как же вы посмели мне плащ предложить? Да еще и пятьдесят четвертого размера! Господи… Кто ты? Откуда ты взялась? И где тогда я? Ощущение, будто я вынырнула из ледяного колодц