Мы, каждый живет со своей какой-то болью, иногда даже не замечая этого.

Зачем это здесь.
Здесь и про объятия и касания и про то, что мы часто думаем о своей боли и несчастье - это тоже часть нас..
Но это можно не ставить на алтарь - свою боль, свои "слепые пятна" можно вытанцовывать - видеть их и делать своими ресурсами. Не избавляться, а трансформировать. И однажды захочется обниматься, обнять кого-то рядом, родного, незнакомого, весь мир.
Приходите танцевать, мы снова отращиваем крылья в это воскресенье: на занятии "Свободный танец" https://ok.ru/move.creation/topic/68090113360112 Мария Меженская:
"У ТЕБЯ НЕТ РУКИ. Но ты об этом не знаешь.
Ты просто живешь и, иногда, случайно увидев, как странные люди обнимаются, ты думаешь: "Почему в этом мире так много придурков?! Какой в этом смысл?"
А потом ты рожаешь ребенка. На фоне того, что ты прочла о родах все, что только могла, сходила на курсы и выбрала лучший роддом, ты получаешь трешевые роды, которые заканчиваются экстренным кесаревым сечением. У тебя все болит, твоя дочь не берет грудь, теряет в весе, каждый день превращается в полный ад, ты оказываешься в депрессии и панические атаки становятся твоими постоянными спутниками. Ты идешь к психотерапевту.
Ты много всего рассказываешь и жалуешься этой женщине, подозревая, конечно, что она из тех странных, которые обнимаются. Но, с идеей, что это таки должно помочь. Ну, потому что все-таки депрессия и панические атаки, а значит, нужно к психотерапевту.
И, вдруг, на одной из сессий ты замечаешь, что упс... у тебя, оказывается, нет руки... И у твоей мамы тоже не было. Невзначай она и тебе твою руку отрубила.
Конечно, ее можно понять. Ей, безрукой, было невыносимо жить с ребенком, который своей рукой мог к ней прикасаться. Поэтому она, медленно и неосознанно рубила твою руку изо дня в день.
От этого осознания тебя накрывает болью и злостью. Ты плачешь и кричишь. И... в этот момент замечаешь, что именно сейчас, впервые в жизни, больше всего на свете, тебе хочется, чтобы тебя обняли. Чтобы можно было со всей своей болью уткнуться в кого-то теплого и рыдать. А этот теплый бы просто слушал, гладил и принимал.
Но, едва ты успеваешь заметить это странное желание, тебя накрывает стыдом. Потому что, кто ж захочет обниматься с безрукой...
И тут эта странная женщина, которая сидит напротив, говорит о том, что она тебе очень сочувствует и спрашивает: "можно ли тебя обнять?". Ты молча киваешь, пряча глаза в пол. И... эти ощущения... новые, странные, безумные поселяются в твоем теле. Ты уходишь. И твой мир уже никогда не будет прежним. Но, что теперь со всем этим делать, совершенно не понятно.
Периодически ты впадаешь в стыд по-поводу собственной безрукости. Периодически в вину, ибо увидела, что своей дочери уже успела отрубить полруки.
Но, тем не менее, ты уже хочешь обниматься. И даже иногда себе это позволяешь. Умилительно смущаясь от удовольствия.
Однажды утром ты просыпаешься и смотришь на то место, где когда-то давным-давно была твоя рука. Много лет оно было замороженным и ты вообще о нем не догадывалась. Потом, разморозившись в тепле, оно дико болело, кричало и стонало.
Сейчас ты смотришь на него и удивляешься тому, что привычной боли больше не чувствуешь. Оно еще немножко ноет, но, в целом, ощущения уже совсем иные. Как-будто бы оно начало дышать. Клетки ожили и ты чувствуешь, как в них происходят какие-то неведомые тебе процессы.
Более того, ты уже не чувствуешь себя самым несчастным на всем белом свете безруким существом. И даже самым уникальным в своей безрукости тоже не чувствуешь.
Ты выходишь на улицу и замечаешь, что вокруг ходят люди, с той или иной степенью ампутации рук.
Кто-то, так же, как и ты когда-то, делает вид, что с ним все в порядке и просто руки придумали те, кто дурью мается и у кого много свободного времени.
Кто-то носит протезы, пытаясь усиленно делать вид, что это не кусок пластика, а живая и теплая рука. Один из таких, с протезом, пытается прикоснуться к тебе. Тебя охватывает смесь отвращения и ужаса. И ты не позволяешь ему это сделать. Впервые в жизни, запретив трогать себя протезом.
У некоторых раны гниют и ты уже не можешь не слышать эту вонь. Перестаешь рассказывать себе о том, что просто у человека такой специфический запах и обходишь человека с гниющей раной другой дорогой.
Ты в очередной раз приходишь к своему терапевту и, кажется, что впервые в жизни, рискуешь посмотреть на нее и увидеть другого человека. Ты смотришь на ту, которая все эти годы была рядом и видишь, что все ее тело истерзано шрамами. Мелкими и глубокими. И даже на лице очень сильный шрам.
- У тебя шрам на лице.
- Да, я знаю.
- Болит?
- Иногда немного ноет. В основном, на погоду.
- А как...?
- Отец пьяный в детстве.
- Мне так жаль.
Она улыбается и говорит "спасибо".
А ты рыдаешь. Рыдаешь от нежности, любви и благодарности. И от того, что сейчас вот так все просто и честно. Она со своим шрамом. Ты без руки. Ты просто есть. Вот такая. Без руки. И она просто есть. Вот такая. Со шрамом.
В эту ночь ты ложишься спать и тебе снится, как ты летаешь. Когда-то давно, в детстве, тебе часто снились сны, в которых ты летала. Но ты забыла об этом. Куда ж тут летать, когда все силы уходили на то, чтобы не замечать отсутствие руки. Ты вспоминаешь.
Проснувшись, ты смотришь на то место, где когда-то была рука и видишь... прорезывающееся крыло. Конечно, ты пугаешься. Разве бывают люди с крыльями?!?
- Пиздец, крылья!!!
Говоришь ты своему психотерапевту.
- Да, бывают люди с крыльями.
- Ты сошла с ума! Людей с крыльями не бывает.
- Хорошо, иди отрезай.
Конечно, ты никуда не идешь. Потому что перспектива идти в место, где люди-протезы умеют обрезать крылья, тебе кажется еще более ужасной.
Ты приходишь домой. К тебе подходит дочь и... обнимает тебя своими крыльями. Дочь. Крыльями.
Ты думаешь, что сошла с ума и ложишься спать.
Ночами ты снова летаешь во сне.
А днем болеешь и мучаешься.
- Жизнь со сложенными крыльями имеет свою цену.
Говорит твой психотерапевт. Тебе хочется ее послать.
- Но, если я расправлю!?! Но, если я полечу!?! Как тогда жить? Ведь я же маленькая девочка, которой мама отрубила руку...
- Из маленьких девочек с отрубленными руками вырастают большие женщины с красивыми крыльями.
- А из девочек с изуродованными лицами вырастают женщины с большим и любящим сердцем.
Добавляешь ты, глядя на своего психотерапевта.
И рискуешь взлететь.
Ты летишь над городом, офигевая от ощущений, которые наполняют твое тело и от вида, который тебе открывается.
- Господи, а ведь могло случиться так, что я бы никогда и не полетела...
С ужасом думаешь ты. И волны благодарности разливаются в твоем теле. К маме с ее топором. К людям-протезам в твоих родах. К своей депрессии и паническим атакам. И даже к пьяному отцу твоего терапевта".