Он родился там, где мечты не поощряли, а выживание считалось нормой.

Мальчик из Таганрога, сын разорившегося купца, рано понял: свобода не даётся — её создают.
Антон Чехов, родился 29 января 1860 года, учился лечить людей, потому что семья нуждалась в хлебе. Но писал, потому что душа нуждалась в правде.
Он смеялся в рассказах — и за этим смехом всегда пряталась боль. Он говорил о простых людях так, будто видел их насквозь: их страхи, надежды, маленькие победы и большие одиночества.
Когда болезнь медленно подтачивала его силы, Чехов не жаловался.
Он строил школы, помогал крестьянам, ехал на Сахалин, чтобы увидеть страдание без прикрас. Он словно спешил прожить жизнь честно — до последней строки.
Он не верил в громкие слова. Ему были важнее паузы. Не крики — а полушёпот. Не герои — а люди.
Именно поэтому Чехов так современен.
Мы читаем его — и вдруг понимаем: прошло больше века, а человек всё тот же.
Тот же страх быть несчастным. Та же жажда любви. Та же надежда на «когда-нибудь».
Чехов — это не просто классик. Это зеркало, в которое страшно и необходимо смотреть.