Лариса Зазуля

Ольга сидела на кухне и перелистывала старый семейный альбом. Черно-белые фотографии, выцветшие от времени, хранили память о том, чего уже не вернуть. На одной из них – молодая женщина с гордой осанкой, в строгом костюме, держит за руку девочку лет пяти. Ольга всматривалась в лицо своей бабушки Марии Петровны и не могла сдержать слез. Вчера ее не стало. Тихо, во сне, как и хотела – без суеты, без больниц. Просто заснула и не проснулась. Ей было девяносто три года. Родственники уже разъехались после похорон, а Ольга осталась в бабушкиной квартире в Воронеже, разбирать вещи. Коробки с документами, старые письма, книги. И вот этот альбом, который она случайно нашла на антресолях. Дверь скрипнула, вошла мама, Елена Михайловна. – Оль, ты тут? Я думала, ты уже уехала. – Нет, мам, решила остаться, помочь разобрать вещи. Смотри, какой альбом нашла. Мама присела рядом, взяла в руки фотографию. – Это твоя бабушка, ей здесь лет тридцать, наверное. А рядом – я. Помню этот день, мы гуляли в парке.