В окна бодро дождь стучится,

Потихоньку декабрится…
А от нас на той неделе
Утки сдуру улетели.
Вот спросить бы: на фига
Им те чуждые юга.
И лететь в такие дали…
Что они там не видали?
Нешто мы их заморозим? –
Тут своей жары плюс восемь.
Удивляюсь глупым птицам –
Так ведь можно разориться:
Перелёт туда-сюда,
Плюс услуги, плюс еда,
Дорогущие отели…
Да чего уж – улетели.
© Людмила Рубцова