Сказкотерапия для детей и взрослых

Жил-был мальчик по имени Ваня, который терпеть не мог книги. «Скучно!» — говорил он, когда мама предлагала почитать. «Ну зачем они нужны?» — ворчал Ваня, глядя на полки с аккуратными томиками. Однажды ночью, когда все в доме уже спали, на книжную полку упал лунный свет, и произошло чудо – страницы самой старой книги зашевелились. Из неё выпорхнула маленькая девочка с крыльями из пергамента. — Привет, Ваня! — прошептала она. — Я — Хранительница Историй. Хочешь узнать, куда пропадают все забытые сказки? Ваня, хоть и удивился, но кивнул. Крылатая девочка махнула рукой, и комната наполнилась золотистым светом. Они очутились в удивительном лесу, где деревья были из букв, а река журчала стихами. — Это мир, который живёт, пока кто-то читает, — объяснила Хранительница. — Но если книги забывают, он начинает исчезать. Ваня увидел, как одна за другой гаснут звёзды-буквы, а поляны с историями покрываются пылью. Ему стало грустно. — Я не знал, что книги… настоящие, — прошептал он. — Каждая книга —

Жил-был маленький дубок, который рос на поляне рядом с лесом. Дубок был совсем крошечным, а вокруг него стояли высокие деревья — сосны, берёзы, ели. Эти большие деревья часто смеялись над ним, потому что он был таким маленьким и хрупким. — Ты никогда не станешь таким большим, как мы! — говорили они. — Лучше уйди отсюда, пока тебя не сломало первым же сильным ветром! Дубок очень грустил из-за их слов. Он хотел быть сильным, как другие деревья, но чувствовал себя беспомощным и слабым. Однажды вечером, когда солнце уже скрылось за горизонтом, дубок попросил совета у старой совы, которая жила в пустом дупле близлежащей сосны. — Сова, почему все эти большие деревья так со мной обращаются? Почему они считают меня слабым? Сова спустилась вниз и внимательно посмотрела на дубок: — Малыш, ты ещё молод, и твои корни только начинают расти глубоко в землю. Ты правда кажешься маленьким сейчас, но знаешь ли ты, что такое настоящая сила? Дубок покачал головой: — Нет, не знаю… — Настоящая сила — это не

В некотором царстве, в некотором государстве, что зовётся Автопарком, жил-был мастер. Звали его Тихомир. А прозвали так потому, что руки у него были тихие: что ни возьмут — делают споро, да без шума и гама. А над Тихомиром начальствовал мужчина громогласный — Криколюб. Прозвище своё он носил с гордостью: любил он покрикивать да поучать, а пуще всего — находить виноватых. И вот случилась в том царстве беда. Главная машина — Дышащий Конь — остановилась. Тихомир, как водится, снял старую деталь, поставил новую, со склада выданную. Только Конь вздохнул — и замер. Криколюб примчался, аж воздух заколебался: — Это ты! — гремит. — Твои руки кривые! Деталь сломал! Всё из-за тебя! А Тихомир молчит. Знает, что деталь ставил правильно. И видит: на новой-то детали трещинка волосяная — скрытый брак. Но пока молчит, потому что Криколюб кричит, а против крика спорить — себя не уважать. Пока деталь соседи-ремонтники колдовали, возвращали к жизни, Криколюб ходил вокруг Тихомира кругами да всё приговарив

В одной деревне, что притулилась на самом краю синего бора, жила-была женщина по имени Марья. И была у неё беда, да не простая, а родовая, липкая, как осенняя грязь. Дух пьянства поселился в их роду. Придет ли праздник — дух тут как тут, плечи мужчинам давит, язык развязывает, а силы в кулак сжимает. Провожали ли мужиков в лес на охоту — дух шептал: «С дороги-то заверни, испей водицы хмельной для храбрости». И не то чтобы пили они помногу, да только попадал тот дух в кровь, мутил разум, и выходило всё не по-людски: то топор мимо полена летел, то слово доброе мимо сердца. Марья натерпелась от этого духа. И от отца своего, царствие ему небесное, и от мужа, хорошего человека, да только когда тот дух в него вселялся — словно чужой в избе сидел. Сынок подрастал, и уже стала Марья замечать в его глазах тот же недобрый блеск, когда он за стол с мужиками садился. Поняла Марья: не в бутылке дело, не в количестве выпитого. Дело в самой силе, что приходит с хмелем. Сила эта, как плесень, по род

«Эта сказка родилась из любви к одной замечательной девочке, которая очень хотела стать учителем. Пусть она подарит надежду и силу всем, кто сейчас на пороге большого выбора» В одном городе, обычном и вместе с тем удивительном, жила-была девочка Маша. Жила она легко, как мотылёк порхала: сегодня одно интересно, завтра — другое. Училась тоже легко, но без глубины, скорее для галочки. И казалось ей, что впереди ещё целая вечность, чтобы всё успеть, всё наверстать. Но, как это часто бывает, вечность однажды утром сжалась до трёх календарных месяцев. До экзаменов. До того самого момента, когда нужно выбирать путь. И вот тут-то внутри у Маши что-то щёлкнуло. Она вдруг увидела объявление о дне открытых дверей в педагогическом колледже. Увидела фотографии: маленькие первоклашки с букетами, строгая, но с лучиками морщинок у глаз учительница, доска, исписанная мелом... И её будто током ударило. Сердце забилось часто-часто и сказало: «Вот оно! Хочу! Хочу быть той, кто открывает детям дверь в мир