У меня не живут цветы,
Красотой их на миг я обманут,
Постоят день, другой, и завянут...
У меня не живут цветы.
Да и птицы здесь не живут,
Только хохлятся скорбно и глухо,
А на утро – комочек из пуха,
Даже птицы здесь не живут.
Только книги в восемь рядов,
Молчаливые, грузные томы,
Сторожат вековые истомы,
Словно зубы в восемь рядов.
Мне продавший их букинист,
Помню, был и горбатым, и нищим…Торговал за проклятым кладбищем
Мне продавший их букинист.
© Н. Гумилёв