Когда, уставший от муки,
Я больше её не люблю,
Какие-то бледные руки
Ложатся на душу мою.
И чьи-то печальные очи
Зовут меня тихо назад,
Во мраке остынувшей ночи
Нездешней мольбою горят.
И снова, рыдая от муки,
Проклявшей своё бытие,
Целую я бледные руки
И тихие очи её.
© Н. С. Гумилев.
