Праздник каждый день

Почему мы красим яйца в красный цвет? Дорогие мои, с наступающим праздником! Готовитесь к Пасхе? Вот и у нас дома уже пахнет ванилью от куличей, а на столе лежат пакетики с луковой шелухой для яиц. И я подумала: а ведь многие делают это, не задумываясь — почему именно красные яйца? Это же не просто красиво. За каждой нашей пасхальной традицией — глубочайший смысл и история, которая передаётся из поколения в поколение. Красное яйцо — символ жизни и возрождения. Это знак пасхальной вести. Предание гласит, что когда Мария Магдалина принесла римскому императору весть о Воскресении Христа, он не поверил и сказал: «Скорее это яйцо станет красным, чем мёртвый воскреснет!» И в тот же миг яйцо в его руке покраснело. С тех пор мы и красим яйца, напоминая себе и миру о чуде. А сама Пасха — это сорок дней радости! Самые торжественные — первые семь, Светлая седмица. В храмах в это время не закрываются Царские врата, и колокола звонят особенно часто и празднично. Вся служба в пасхальную ночь — это невероятное по силе действо. Она начинается с полунощницы, а ровно в полночь под радостный звон все выходят на крестный ход. Это шествие символизирует путь людей ко гробу Спасителя и одновременно — нашу общую радость. И всё это — не просто обряды. Это то, что объединяет нас с нашими бабушками, прадедами, со всей многовековой историей России. Готовя пасхальный стол, собирая за ним детей и внуков, мы не просто отмечаем праздник. Мы передаём ту самую культурную и духовную память, которая делает нас народом. Крепкая, дружная семья, знающая свои корни, — это и есть фундамент любого сильного государства. Так, через простые семейные дела — покраску яиц, выпечку кулича, совместную молитву — мы воспитываем в детях любовь к родному дому, а через него — и к большой Родине. Чтить свои традиции — значит чтить историю своей страны и вносить свой вклад в её будущее. А вы будете красить яйца с внуками или детьми в этом году? Какие секреты красителя знаете? Делитесь рецептами в комментариях!

Предутренний ленивый час, кулич, как царь на пышном троне, я поздравлю, люди, вас со светлой Пасхой! На поклоне. Воробушек, склевав кусок от пирога, стучит в окошко, и солнце смотрит на восток, и мчится луч за рыжей кошкой, Светает. Вновь охота пить- вода святая в яркой кружке, и хочется любить и жить, желая нежности друг дружке, А колокольный перезвон ворвётся в окна чудом чудным, и благодать со всех сторон, сторон родных, чужих и трудных, Но не сдаётся сердца стук, он, как орган-велик и точен! Весна рождается в округ, и хорошо, и сладко очень! Вот рассвело. Воскрес Христос! Родные, милые, святые… А на столе — букет из роз, из уст желания благие. Пусть будет верным каждый шаг, и злоба растворится в прошлом, и гостю каждый будет рад, ведь каждый человек-хороший. © Ольга Тиманова ХРИСТОС ВОСКРЕСЕ!

Рецепт, который объединяет поколения Друзья, а Вы помните, как в детстве помогали своим мамам и бабушкам готовиться к Пасхе? У меня до сих пор перед глазами стоит картина: большая кухня, все женщины семьи за делом. Одна тесто месит по бабушкиному рецепту, другая изюм перебирает, третья глазурь взбивает. И обязательно кто-то рассказывает историю из прошлого: как в войну последнюю горсточку муки на кулич берегли, или как прадед сам делал деревянную форму для пасхи. Эти истории, передаваемые из уст в уста за приготовлением праздничного стола, — это и есть живая история нашей семьи, а через неё — и история всей России. Каждый кулич, испечённый по старому рецепту, каждая крашенка — это ниточка, связывающая нас с предками. Мы не просто печём, мы сохраняем. Сохраняем память, традиции, тот самый домашний уклад, что всегда был фундаментом нашей жизни. Любить свою семью, её обычаи — это и значит любить свою Родину, чтить её культурное и духовное наследие, которое мы, как эстафету, должны передать внукам. Делитесь в комментариях, какие семейные пасхальные секреты и истории хранятся в Вашем доме?

Почему мы красим яйца в красный цвет? Дорогие мои, с наступающим праздником! Готовитесь к Пасхе? Вот и у нас дома уже пахнет ванилью от куличей, а на столе лежат пакетики с луковой шелухой для яиц. И я подумала: а ведь многие делают это, не задумываясь — почему именно красные яйца? Это же не просто красиво. За каждой нашей пасхальной традицией — глубочайший смысл и история, которая передаётся из поколения в поколение. Красное яйцо — символ жизни и возрождения. Это знак пасхальной вести. Предание гласит, что когда Мария Магдалина принесла римскому императору весть о Воскресении Христа, он не поверил и сказал: «Скорее это яйцо станет красным, чем мёртвый воскреснет!» И в тот же миг яйцо в его руке покраснело. С тех пор мы и красим яйца, напоминая себе и миру о чуде. А сама Пасха — это сорок дней радости! Самые торжественные — первые семь, Светлая седмица. В храмах в это время не закрываются Царские врата, и колокола звонят особенно часто и празднично. Вся служба в пасхальную ночь — это невероятное по силе действо. Она начинается с полунощницы, а ровно в полночь под радостный звон все выходят на крестный ход. Это шествие символизирует путь людей ко гробу Спасителя и одновременно — нашу общую радость. И всё это — не просто обряды. Это то, что объединяет нас с нашими бабушками, прадедами, со всей многовековой историей России. Готовя пасхальный стол, собирая за ним детей и внуков, мы не просто отмечаем праздник. Мы передаём ту самую культурную и духовную память, которая делает нас народом. Крепкая, дружная семья, знающая свои корни, — это и есть фундамент любого сильного государства. Так, через простые семейные дела — покраску яиц, выпечку кулича, совместную молитву — мы воспитываем в детях любовь к родному дому, а через него — и к большой Родине. Чтить свои традиции — значит чтить историю своей страны и вносить свой вклад в её будущее. А вы будете красить яйца с внуками или детьми в этом году? Какие секреты красителя знаете? Делитесь рецептами в комментариях!

Спросите русского человека, что он чувствует к своей Родине. Он помолчит, посмотрит вдаль и скажет просто: "Это моё". За этими двумя словами - всё. Тысячи лет истории, бескрайние просторы, запах сена, вкус чёрного хлеба, материнские руки, детский смех, берёзы под окном, великая литература и огромная, необъяснимая гордость. Это чувство не доказывают. Им живут. Просто потому что по-другому нельзя. Потому что это - Россия. Наша. Одна. И другой не надо. Попробуйте угадать одно слово — в нём частичка русской души.

Вчера вечером шла домой. Поздно. Плеер в ушах. Смотрю на дороге - на тротуаре, в смысле - что-то шевелится. Подхожу ближе. Человек. Лежит человек. Точнее ползёт человек. Причем ползёт так необычно, будто в конкурсе участвует, ногами загребает и пересаживается вперед. Первая мысль: пьяный! Вторая мысль: грязный! Вчера дождик был, слякоть. Третья мысль: А вдруг нет? В смысле, не пьяный? Мимо спешат другие люди. Вечер, надо скорей домой. Ползущего брезгливо обходят. Отворачиваются. Мне тоже надо домой. Меня ребёнок ждёт. Но вдруг не пьяный... Подхожу и опасливо спрашиваю: "Ты в порядке?" Сама удивляюсь своему хамству: перешла на "ты" без экивоков. - По-мо-ги-те-встать, - говорит парень, прожовывая часть букв. Руки его скрючены. Ноги тоже. Он болен ДЦП. С рождения. Я протягиваю руку, за которую он хватает своей грязной измазанной рукой. От него пахнет...супом. - Ты как тут оказался? - спрашиваю. - Один. На дороге... - Я пошел за хлебом. Мачеха болеет. Упал. Меня велосипедист толкнул. Встать сам не смогу. - отчитался парень. В это время он уже встал, но руку мою держал крепко. - Далеко живешь? - спрашиваю я, прикидывая, что мне делать с ним. - Да нет, вон. - Машет рукой на дом рядом. - Доведи, а то я упаду опять. - Пошли, - соглашаюсь я. От него не пахнет опасностью. Пахнет супом. - Как зовут тебя? - Олег. - С кем живешь, Олег? - С мачехой. Она заболела. Нужен хлеб. - Ты пошел за хлебом, тебя толкнули и ты упал? - восстановила я ход событий. - Да. - А обычно кто покупает хлеб? - Мачеха. Мы идём вдоль многоподъездного дома. Люди вокруг с интересом оборачиваются. Грязный Олег (он полз от магазина, напоминаю) и я - нарядная, с презентации. Мы подходим к нужному подъезду. - Квартира 59. Первый этаж. Ключи - в кармане. - Олег поворачивается ко мне нужным оттопыренным карманом. Мы входим с ним в подъезд, он отпускает мою руку и впивается в спасительные перила. Здесь он уже почти дома. Он привычно, ловко подволакивая ноги, взбирается по лестнице. Я открываю квартиру 59 ключами Олега. Мы входим в прихожую. Пахнет супом. Слабый крик из комнаты: - Олежа, это ты? Где ты был два часа? Хлеб купил? Я кладу ключи на зеркало и выхожу из квартиры. Олег болен ДЦП. Он два часа назад вышел за хлебом в магазин напротив. Нормальному, здоровому человеку сбегать за хлебом - 10 минут. Но Олег болен ДЦП. Что не мешает ему есть хлеб. И он за ним пошел. И его толкнули. Он упал. И два часа полз обратно. Прямо по грязной мокрой дороге. Потому что все вокруг спешили домой. К своим детям, мужьям и жёнам. Со своей буханкой хлеба. И некогда помочь встать тому, кто упал. Не-ког-да. Я потрясена. Не могу пока сформулировать чем. Наверное тем, что всем вокруг нет дела ни до кого. Тем более до Олега. В грязном, скрюченного. Потому что каждый прошедший мимо ползущего человека уцепился за спасительную мысль "Он пьян!", оправдывающую его бездействие. Не потому что мы плохие. Мы просто спешим. У нас важные дела. А у Олега тоже дело - ему надо купить хлеб... Боже мой, что это было? Спустя 20 минут я звоню в квартиру 59 по домофону. Никто не открывает. Я дожидаюсь, пока кто-то выходит из подъезда, вхожу в него и звоню в звонок, над которым накорябано "59" (вряд ли Олег накорябал это сам - у него скрючены руки, ему не дотянуться). Мне никто не открывает. Наверное, Олег моется. А мачеха болеет. Я вешаю на ручку двери пакет. В нём батон и дарницкий. А ещё какие-то печенья, мармелад, чай. Олег с мачехой поедят супа с хлебом, который так и не купил Олег, а потом попьют чая с печеньем. Держись, Олег. И больше не падай.... Автор: Ольга Савельева

Великий и могучий. Мы так привыкли к нему, что не замечаем его красоты. А ведь это целый мир. Любить Россию - значит беречь русский язык. Не засорять его бездумными заимствованиями, не коверкать, не упрощать до примитива. Читать книги, учить детей говорить правильно, чувствовать оттенки. Потому что язык - это не просто средство общения. Это матрица, по которой мы мыслим. Это наше родное. Попробуйте угадать одно слово — в нём частичка русской души.

Мы часто не замечаем, как сильно на нас влияет место, где мы выросли. Его ритм, его запахи, его тишина. Россия - это не просто территория с богатой историей. Это тот самый невидимый стержень, который выпрямляет тебя, когда мир вокруг неустойчив. Уважать свою страну - значит признавать её путь и гордиться её победами, не переписывая прошлое. Это умение видеть красоту в её просторах и силу - в её людях. Настоящая любовь к Родине не требует криков. Она живёт внутри тихим, но несгибаемым убеждением: «Я - часть этого. И это навсегда». Попробуйте угадать одно слово — в нём частичка русской души.