Бедный художник сидит у ручья,
На холсте он рисует пейзаж.
Картину продав, получил пять монет,
И еле-еле хватив на обед,
Он снова рисует картину.
Ведь раньше, богат был,
Так, что же случилось?
Причина какая была?
Причина же в том, что скупой слишком был..
Придя к нему как-то, старушка одна,
Просилась лишь на ночь остаться.
Проблемой ему бы она не была,
Но отказ был жесток и не ласков.
Обидевшись, вдруг разозлилась она,
И кто же мог знать,
Что колдуньей была?
Лишив его крова,
Богатства и славы,
Одиноким оставив - ушла.
Теперь вспоминает художник ошибку,
И хочет исправить её.
Но не суждено ему больше увидеть,
Ту, что лишила почти что всего.
Упав на колени, минута и вздох..
Вот, умер художни