Наша родина-Лочь-Сай

Она появилась на трассе ближе к вечеру. Люди в машинах замечали её издалека — рыжая, худая, с обвисшими ушами, она металась от обочины к обочине, бросалась под колёса, скулила и лаяла так отчаянно, что у водителей сжималось сердце. — Бешеная, что ли? — говорили дальнобойщики, объезжая её. — Собьют же, — отвечали другие. Никто не останавливался. Некогда. Собака провожала каждую машину долгим взглядом и снова принималась метаться. Она то бежала в одну сторону, то возвращалась, то замирала на секунду, прислушиваясь, и снова начинала выть — тонко, по-щенячьи, отчаянно. Лена возвращалась из города на стареньких «Жигулях». Работала она в райцентре, жила в деревне за двадцать километров. Дорогу знала как свои пять пальцев, каждый поворот, каждый ухаб. Собаку увидела сразу. Та выскочила прямо перед машиной, Лена затормозила, чуть не улетев в кювет. — Твою ж дивизию! — выдохнула она, стуча сердцем. Собака не убежала. Она подошла к дверце, встала на задние лапы и заскулила, глядя прямо в

Я — стоял. Десятки пачек, на которых крупно и красиво написано: «Масло сливочное». Берешь одну, читаешь состав. Сливки. Вроде бы все чисто. Берешь другую — там тоже сливки. Цены разные, названия разные, а слова одни и те же. И вот вопрос, который в конце концов свел меня с ума: как же так? Почему при, казалось бы, идентичном составе продукты так кардинально отличаются по вкусу, запаху, цвету и даже по тому, как они ведут себя на сковороде? Моя история началась с неудачного завтрака. Я тогда решил вести здоровый образ жизни, считать калории, отказаться от всего лишнего. Купил «правильное» масло — подешевле, с правильной надписью. Положил на горячий тост… и оно не растеклось золотистой лужицей, а как-то странно расползлось белесой пеной. Запах был… нейтральный. Нежный, молочный аромат детства отсутствовал напрочь. Вкус — будто ешь что-то жирное, но абсолютно безликое. И тут в голове щелкнуло: что-то не так. Я инженер по образованию. Мой мозг устроен так, что если есть проблема, ее нужно