Я читаю чужие письма
Я читаю чужие письма
Не дошедшие адресату,
Сквозь войны той далёкой призму,
Той войны, что была когда-то...
Вижу ровные эти строки:
"Мой любимый, мой ненаглядный,
В лету канули уж все сроки.
Как ты, где ты, и всё ли ладно?"
Ненаглядный... Писала женщина.
Сколько было ей, тридцать? Только.
Город Рославль. Это Смоленщина...
А ему? Неизвестно сколько.
Строчки ровные, строчки ладные,
Аккуратные - заглядение.
И слова все такие складные
Нынче канувшие в забвение.
А с письмом была фотография,
А под ней: "Кабинет Ждановича".
Ненаглядный... Как эпитафия.
Сжало сердце кровавым обручем.
А берёзы были высокие,
Лили слёзы они от боли.
Не прочёл офицер те строки, нет,
Ведь приш